EDITORIAL: LA ÚLTIMA THULE, EL FIN DE LA HUMANIDAD
No me atrevo a imaginar la cara del navegante griego Pytheas, en el año 325 a.C., cuando, tras cruzar las Columnas de Hércules y desafiar a los dioses para encontrar tierras fértiles y ricas en minerales, se topó con estas inmensas montañas de hielo eterno y se dio cuenta de que no podía ir más allá. Su mundo es diferente, inmutable, desconocido. Alejandro Magno está a punto de entregar su vida en medio de su alocada campaña militar oriental. En Roma, la monarquía ha terminado y ha nacido la república. En China, Gongsung Long enseña el racionalismo y busca una correlación metafísica entre el nombre y el presagio. Todo sigue siendo posible, y Zeus sigue sentado en el trono de nuestros miedos, desde donde lanza los rayos que hacen temblar la tierra.
En cambio, tengo ante mis ojos las imágenes documentales de la primera misión de rescate en el Polo Norte. Es 1928: dos años después del primer viaje con Roald Amundsen, el explorador Umberto Nobile ha realizado un segundo viaje al fin del mundo, y su dirigible se ha estrellado contra el suelo. Lo encontraron al cabo de siete semanas, afortunadamente para él, porque él y algunos miembros de su personal, que habían escapado del accidente de la aeronave, pintaron de rojo la tienda en la que pasan sus días rezando y rechinando los dientes. Un punto rojo en una inmensidad blanca inhumana e inmutable.
Y pienso en cómo será el polo dentro de menos de cien años, cuando los glaciares hayan desaparecido y los narvales ya no necesiten sus cuernos para atravesar el hielo y volver a la superficie. Cuando haya humanos por todas partes, con máquinas monstruosas cavando minas, submarinos atómicos mirándose con el ceño fruncido, barcos pesqueros con aspecto de nave espacial exterminando los pocos peces que quedan en el planeta. El último rincón superviviente del planeta, mientras el resto arde en los desiertos, es arrastrado por los huracanes o se ahoga en maremotos que arrasan islas enteras.
Me doy cuenta de que la batalla por el Ártico, librada principalmente por las tres grandes potencias militares, es un símbolo del suicidio masivo de la humanidad -la extrema locura de los gobiernos que siguen creyendo que el progreso y el consumo son una línea que apunta hacia arriba y que no debe detenerse- y que sueñan con llevarse a los supervivientes de lo que creen una raza superior, a Marte, o quién sabe dónde más, para reconstruir en un planeta imposible la maravillosa vida que se nos dio en el planeta azul. Nuestra madre tierra, traicionada y herida de muerte.
Creo que, mientras nos toman el pelo con la «taxonomía» y, después de explicarnos cómo el cambio climático exterminará la vida, invierten en centrales de gas y nucleares, y preparan guerras locales similares a las de la Edad Media, es necesario tener una mirada extremadamente atenta a lo que está ocurriendo allí arriba, donde nadie mira, y donde están ocurriendo cosas terribles, y no sólo porque los glaciares se están derritiendo, sino también porque los rusos están vertiendo sus contenedores de residuos radiactivos allí arriba, y el metano escondido bajo la escarcha eterna, una vez liberado, se convertirá en hidrato de metano y, en esta forma, acumulará en pocos años una película que rodeará el planeta, calentándolo a temperaturas que ni siquiera la ciencia actual puede calcular.
Francesco Guccini cantó: no estaremos allí. Es cierto. Pero nuestros hijos y nietos estarán ahí, y sería bueno que los quisiéramos y nos preocupáramos por su futuro, aunque la engañosa apariencia de normalidad nos mimetice en nuestra pereza y nuestro egoísmo cotidiano.
